А край, это так нереально,
Как проза в стихах,
И мы оживаем нещадно,
И так же живем впопыхах.
Скажи, почему нет дороги,
Где можно совсем не идти,
А так волочить свои ноги,
Чтоб просто куда-то прийти.
И все ж оставаясь греховным,
Спасенья совсем не искать,
А просто уйти затемненным,
Туда где и светлые - прах.
Мне вверено скинуть оковы,
Которые вжились в меня,
Я знаю о том, что есть море,
И знаю, что нету тебя.